La verdad es que después de ver la encuesta del CIS sobre esto uno podría hacer alguna gracieta sobre esto y lo que implica para el liderazgo del PP pero no voy por ese extremo que reconozco tentador.
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martes, 11 de mayo de 2010
Turbulencias
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Luis Llorente
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5/11/2010 08:18:00 a. m.
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Etiquetas: Asamblea de Madrid, Barcelona, Bilbao, Fiesta de la Rosa, Horta Guinardó, Patxi López, PSC, PSM, PSOE, Txema Oleaga
viernes, 7 de mayo de 2010
Embrujada
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Luis Llorente
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5/07/2010 11:15:00 a. m.
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Etiquetas: Marta Sanchez, Tino Casal
sábado, 24 de abril de 2010
además hoy es 24 de abril .....
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Luis Llorente
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4/24/2010 08:35:00 a. m.
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Etiquetas: Transaction Tax
viernes, 23 de abril de 2010
Rosas
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Luis Llorente
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4/23/2010 08:32:00 a. m.
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Etiquetas: La Oreja de Van Gogh, Rosas
martes, 20 de abril de 2010
José Luis un amigo.
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Luis Llorente
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4/20/2010 08:37:00 a. m.
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Etiquetas: APA, Cadena SER, Iñaki Gabilondo, José Luis Fernández Iglesias, Moratalaz, Tomás Gómez, Zapatero
viernes, 16 de abril de 2010
Donde va Moratalaz, donde va Madrid
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Luis Llorente
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4/16/2010 08:44:00 a. m.
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miércoles, 14 de abril de 2010
Vuelo
Sólo quien ama vuela. Pero ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.
Amar... Pero ¿quién ama? Volar... Pero ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.
Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.
Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.
Miguel Hernández
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Luis Llorente
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4/14/2010 10:08:00 a. m.
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